Qu’ y a t il au fond du fond

derrière le tableau noir, le noir

Aux trous, d’autres trous

Et derrière les papiers jaunis en fin de vie, des papiers morts

Derrière les jouets d’enfants, des jouets cassés

Ou juste vieillis

Blessures enchevêtrées

Il y a le grand temps qui est passé, qui a passé comme mort en décours ; les effluves nostalgiques en force,

Les souvenirs de ma mère et ses collants couleur chair que j’aimais toucher

Mon père qui rentrait tard et sa pipe et son sourire bleu

légèrement  découragé

Et le petit balcon de l’immeuble et voir un peu de verdure : arbres, arbustes, gazon, rosiers ; bac  à sable, parfait pour mes courses de vélo, billes et cyclistes

Eddy Merckx, Luis Ocana, Joop Zoetemelk, Lucien Van Impe

Les caves et leur labyrinthe de tuyaux, de couloirs, de portes fermées, de recoins à se cacher

Toutes ces cachettes, c’était la joie des enfants et leurs sombres inquiétudes

L’immeuble comme poupe ou étrave, là battant le monde, les îles à découvrir, les trésors à gagner dans de légendaires enclaves vertes

Qu’ y a t il au fond du fond

Derrière le tableau noir, le noir

Aux trous, d’autres trous

Et derrière les papiers jaunis en fin de vie, des papiers morts

Derrière les jouets d’enfants, des jouets cassés

Ou juste vieillis

Ou des blessures enchevêtrées

Le grand corsage du temps changeant a tout enveloppé

tout dévoré comme un bon levain

Restent les mystères de la mère aimée, la hiérarchie des désirs, les fleurs fanées qui se plaignent

Et le plafond lézardé de mes envies de vivre

dis dis moi
ce qui fait l’orange de cette colline
l’amertume de ce pin isolé
ou encore le feu de ces pierres minières

dis dis moi
ce chant que tu m’offres, infini
les mouvements d’air frisonnent
le petit bruit des pas sur la mousse

dis dis moi
cette nature où je puise cette vie
ces regards sans fin où l’on sonde
émotionnellement très tenace

dis dis moi
ce qui te fait autre ou autre en moi
inconnue de ce monde à moi
perdue et à la fois crânement en moi

dis dis moi
ce bleu des calcaires marins
ces larges pins en mains mystères
leurs branches-doigts s’immisçant

dis dis moi
pourquoi la fin viendra en fin
insidieuse et maligne et maigre
morceau d’étoffe ou grande fatigue

dis dis moi enfin
ce qui fait que je ne peux  au plus près
déterminer mon degré d’implication
en ces mondes de chants et de fêtes ? 

à la vie : que suis-je modeste ou inapte ? 

j’aurai pour me satisfaire choisi la sortie

la vie en travers

la vie secousse

la vie en derrière

la vie accélérée

enfant déjà on m’accélérât

en me montrant des sexes dont j'ignorais tout

l’enfance est tendresse 

l’adulte est passion, puis violence, puis incompréhension

lorsque l’enfant passe le temps et vieillit

cette enfance accélérée m’a abasourdi l’adolescence

comme un coup de matraque dans le regard et l’enfance

un exil des rivages que l’on disait enchantés

une grande scène où je me voyais coupable

l'autre monde s'ouvrait à moi -alors- en corolles larges

et corps d'adolescentes

mais l'enfance alors abandonnée laissait sur le lino de la petite chambre les petites voitures de course, ou les coureurs de la fonderie Roger avec leurs maillots multicolores Molteni, Peugeot, Mercier..., les camions du cirque Pinder, les traits à la craie sur le lino rouge ; et dehors un bac à sable qu'on recouvrira plus tard, les feuilles des paulownia trouées par les plombs du pistolet, des cris d'enfants, les derniers

ses souvenirs là

comme l'or de leur corps

des suints de cannelle, des yeux embruinés

des bouilles de colombin

une fable mal fabriquée

un roulis du coeur à jamais déphasé, abimé, détraqué

la vie à venir comme déjà un immense désaveu

la vie à venir comme déjà un immense désaveu

la vie à venir comme déjà un immense désaveu

iris nain qui semble me fixer

impression fugace du sens de ma vie et de la vie en général, qu’est-on ? 

il ne faut pas chercher une utilité à sa vie nous dit Nicolas Bouvier

seuls les sentiments comptent dit-on / que faisons nous pour les entretenir ?

vieillissement de la fleur comme métaphore du passage de la vie

chaos désordre

le petit iris nain est là

sobrement nettement

il perce la pierre, il sort du minéral

son jaune est éclatant et les cailloux sont gris

dans les autres corps, les autres présences

rien qu’un vide infini

un vide "central"

quelques insectes vrombissent dans la quiétude 

de cet instant charmeur 

cependant insuffisant

éminemment au plus mal

La tige est là comme une comédie

Le ruisseau est hospitalier

L’ennui même là hésite à gagner du terrain

Le beau format du monde cependant et son cortège d’embellissement

Toute cette nature ornée

Massive beauté

Chaque fleur posée participe au désenclavement

Chaque fouillis chaque enchevêtrement déracinent ce mal humain

Même la roche n’est pas froide et donne au dos le repos

L’attirance d’une multitude de formes animales, insectes, araignées et autres

Inocule inonde de la vie en très fond

Je culbute dans l’herbe mon mal de vivre

Puis répertorie tout sur 1 m carré

Je latinise, héros de la classification

Même là le bouquetin s’interroge avec son museau bien à propos

L’incertitude de vivre – tenace – et les douleurs diverses coulent par spasmes vers le bas, où le sainfoin rose s’en nourrira

Si l’eau en ressac lave ce sable ce rein

Droit sur les rochers je regarde j’irai

La mer est présente totalement enfance

Couleur feuilles mortes et poudrier d’écume

La tranquille assurance que j’ai j’irai

Mourir au creux de ces vagues en cadence

Démesure de ces idées finales

Ces rumeurs fin fond des coupes du cœur

La mer et moi c’est illégal cette union

« je suis le sexe de la mer » et j’en meurs

comme un mort aux yeux ouverts encore

enfermé emmuré à la toute mort j’irai